Non sono fatto d’azzurro neppure di rosa. Sono ancora legato a una scala fatta di pioli e di vuoti un insieme di solchi che cremano l’atrio il puntello. Di continuo sento il crepitio stordito del legno del cibo ammassato sul terreno. Mi chiedo quale vento possa io inalare nel lanciare la spalla il corpo intero… Continue Reading