non c’è luogo nella nostra memoria poetica né un colore per matrice su carta di fibre di gelso un istante intiepidito ancora addormentato è ciò che vive prima di sfaldarsi si perché anche se sta morendo disfacendosi, vive * il ventre dell’alba era un sorriso abbrividito di mille fiati notturni illuminati a stento un sentiero… Continue Reading