L’infinito è qui nell’ape tramortita sul fiore, tra il ruggito dei papaveri che squassa la terra. E dio sta nello scricchiolio delle mie ossa umide al sole. * Esco piano stordita dal sonno, – i grilli di notte in notte hanno inchiodato il tempo sugli stipiti dei miei balconi; un lavorio lungo trentacinque estati –… Continue Reading