Non mi parlate più di stagioni se avverto la pietra o il ghiaccio. Non mi parlate più della primavera – l’inizio del quartetto è muto. Maturano il grano e il mio gallo, livida è la gravità delle ceneri. Non mi parlate più dell’estate, di equinozi a caccia di manguste. Belletto è una carta mascherata.… Continue Reading