Quando ritornerò al mio paese,
magari fra cinquant’anni,
dopo aver visitato la vecchia casa
e passeggiato nel corso principale,
porterò un fiore alla mia tomba.
Avevo lasciato detto ai familiari
di non portarmi fiori ma del pane,
e adesso sono imbarazzato per il ripensamento
e per aver pensato a un malvone
di quelli rossi che sono un pugno agli occhi.
Farò il viaggio il due di novembre
quando tutti vanno al cimitero
per onorare i defunti.
Vestito a questo modo
tutti mi guarderanno incuriositi
domandandosi chi è il bizzarro forestiero.
E Michele il sospettoso
avviserà i carabinieri
della mia presenza.
Non risponderò a nessuna domanda
e alla minima distrazione
toglierò il grigio dalle tombe
con grande meraviglia di tutti.
Poi il silenzio sarà misto al buio.
Me ne andrò arrabbiato e sconsolato
perchè mi aspettavo di trovare
almeno una margherita
sotto la mia foto sbiadita.

*

Cancellate le tracce
di quell’altro me che giudicava
e si dispiaceva delle cose incompiute
o trascurate. Quasi un deposito
d’occhi un po’ miopi
un po’ presbiti un po’ astigmatici.

*

La rabbia può servire a mutilare
chi la adopera e chi la riceve.
E può far danzare in calzoncini corti
e con l’affanno che sempre si mostra
in condizioni di difficoltà.
Solo la rabbia avevo e certi scampoli
di letture da Macchiavelli.
E stavo in agguato
sulle sue pagine auscultando le iperboli
e le magnificenze della forma.
Macchiavellico il mio sguardo,
il mio pensiero,
la mia psiche e la mia dimora,
macchiavellici
i mandorli fioriti e le ginestre indorate
dai flussi di giallo che si doleva
negli anfratti e si cimentava
con l’oro delle scaturigini.