Fraintendimenti raccoglie storie e impressioni in una possibile forma poetica. Un viaggio dello sguardo che, soffermandosi su altri mondi e rapito da paesaggi ed esseri viventi, cerca di entrare nel labirinto nascosto dentro ciascuno di noi. Un tentativo… perchè la poesia è una scommessa che non prevede vincitori né vinti, “come il fumo lei penetra in ogni fessura” ma, pur impalpabile, lascia tracce nell’aria. I volti e le cose si mostrano e si nascondono, eppure rimangono presenti, sospesi non si sa dove. Si spera che sia così o, almeno, così è per questo poeta.

 

 

LUNGO QUESTO MARE DI TEMPESTA

Lungo questo mare di tempesta che
dilaga ogni giorno nella pianura
non ha fine la corsa in bicicletta di voi due.
Lei riceve dal vortice un duro monito e
un ringraziamento che la costringono
a sbandare d’imbarazzo e pena.
Tu un po’ la segui e, se occorre, la precedi
voltandoti a osservare le sue chiome sollevate dalla luce.
“Non cedere, non assottigliarti fino a scomparire”
ma lo ripeti nella mente
e non traspare dal tuo volto teso nello sforzo:
perché ricevo ancora questo dono, ti chiedi,
che non ho freddo né paura neppure quando,
alla mia vista, appare solo un puntino
nel ritaglio di mondo iridescente che ci separa,
ci ravviva
e ci smorza come fossimo veri corridori sulla pista.

 

A Etty Hillesum

Non siamo più noi
mentre riprendiamo la discesa
attraversando piazze e strade
nel pensiero elencando le poche cose
i pochi giorni rimasti
al di qua di orizzonti invernali
sventure e abissi.

Riconciliati
con le lacerazioni della fede
separati l’un l’altro
sfiniti i cuori inospitali
ci perdiamo ad ogni curva
tra segreti subbugli.

Spaesati
siamo la tenera corrente
la sua gioia
sotto le coltri ghiacciate,
i notturni spegnimenti.

 

OGNI TUO GESTO

Ogni tuo gesto interpreta lo spazio
che ci contiene, si dilata e si stringe
lasciando sui nostri corpi
lieve ragnatela e
un pulviscolo di sconquassi inespressi,
indulgenti.

Tu non sai, non ti curi
dell’universo oscuro che a dirotto
improvviso irrompe
e si ritira, infine, nel calmo ansimare
di un comune tepore:
i tuoi movimenti indistinti
sono luce e respiro,
lenti, amorevoli,
poco più dolenti delle silenziose
trasformazioni.
Tu sei qui,
ovunque sia il bisogno di noi
e ci liberi,
ignara,
dal commiato ininterrotto delle stagioni.

 

QUANDO DIO HA ABBANDONATO IL MONDO

Quando Dio ha abbandonato il mondo
tutti siamo corsi là, sui moli.

Sfiniti, ora, ad uno ad uno
in lunghe file ordinati, ci spingiamo sulle navi.

Nuvole si stanno alzando,
brividi sfilano dal cielo,
speranza gocciola tra le onde:
prendiamo il largo, intatti, scombussolati,
le grandi prue abbaglianti in rotta
verso terribile oscurità.

 

CHISSA’

Chissà cosa si son detti quei due
coppia di contrari
perché, poi, uno è uscito dalla stanza
muto
l’altro, chiuso dentro, più muto
incastrato dalle sue parole
sprofondate nel silenzio.
Qualcosa li accomuna
un’unica sostanza animale…
E l’anima?
Bello sarebbe non averla:
niente anima
né tumulto del cuore
né morale
due linee separate
un sentimento incomprensibile
un paesaggio che sfuma.

Marco Mastromauro

Marco Mastromauro, vive a Novara, lavora a Vercelli. Da anni si dedica alla poesia che considera talmente utile, per ciascuno di noi, da meritarsi il pregio di essere “cosa inutile”. Ha pubblicato poesie sulla rivista «Alla Bottega» e, dal 1995 al 1999, ha collaborato al trimestrale di cultura e arte «Contro Corrente». È autore delle raccolte: Anime confinate (Milano Libri 1992), Cuba(Ibiskos 1995), Memorie da un pianeta (Contro Corrente 1997), Eros, Trinidad e altre poesie (Oppure 2000). Altri suoi versi sono presenti nelle antologie Siamo tutti un po’ matti (Fara 2014) e Rapida.mente (Fara 2015). È appassionato lettore di racconti, storie, romanzi e poesie. Per lui sono molte le poesie ineliminabili, in particolare quelle che preferisce sono di Celan, Trakl, Antonia Pozzi e, soprattutto, di Willem Van Toorn.