(Joaquín Sorolla, Rocce a Jávea)

Antica amica dell’infanzia

non mi avevi detto che eri andata via

ma un piccolo segno lo lasciasti ora per me

la dedica di quel libro per Natale

nel nervoso sessantasette

e che strano ora ho ritrovato

prima di questa notizia.

Me l’hai detto così

non più bambina tra i monti

esterrefatto mi piego al tuo balzo

dai sogni di quell’estate

e il torrente correva placido

fuori dall’albergo addormentato.

Addio per ora

ma resta nelle pagine a farti leggere

nel mio dolore

Il pozzo ha sete

ma l’acqua è al fondo

a quale distanza dalla mano

ove non giunge

lo sguardo umano

un cerchio una polla.

E’ l’acqua che manca.

Giù più giù la guardi

Imprendibile velo

della svelatezza;

fa caldo e muori

ti sfaldi nell’afa dell’etere

nel sole che t’abbaglia.

Oh umano gurgito della finitezza.

E’ l’acqua che salva